«Nous avons tous la même maladie», rappelle

un proverbe gitan.

Ce mal curieux et indéfinissable, Arnaud Legrand qui paie

sa dette au grand Django dont il a hérité du swing,

en a fait le coeur de son recueil. Chacun de ses courts

textes renvoie, avec une sombre malice enrobée

d'élégance, à cette constatation : la vie est une succession

d'histoires sans suite qui ne mènent à rien, mais qui

méritent au moins un éclat de mots, une brève épiphanie,

quelques notes d'une partition. Ses personnages de tous

horizòns, les saynètes qu'il vole au temps, les instantanés

qu'il dévoile, s'assemblent pour donner du sens à ce qui

s'éparpille.

Franc-tireur, l'auteur, même quand les bras lui

en tombent, ne semble vouloir boire qu'à la coupe

de ses mains et suivre ainsi son chemin Sans-suite vers

un Rien fécond.

Construit sur le principe de l'écho, ce livre ravira ceux

pour qui la littérature est aussi une affaire de musique.