Elle est belle. Je l'attends. Elle va venir. Il est onze heures trente. Elle

ne rate jamais un rendez-vous. Elle est en retard. Elle est toujours en

retard. Je m'en fous, j'ai le temps. Je me suis levé tôt ce matin pour

savourer chaque minute qui précède son entrée. J'ai mis le pullover

qu'elle m'a offert la fois dernière. Je suis fou d'elle. Elle est mon

soleil. Son énergie me transperce et me nourrit pendant plusieurs

jours. Chaque fois qu'elle annonce son passage, je débouche une

bouteille de pessac léognan ; un rite immuable et un plaisir qui me

grise, un peu plus encore.

Il est midi. Aujourd'hui, j'ai choisi un petit restaurant italien près de la

gare. Un endroit animé, où on parle fort. Elle va adorer. J'entends

ses talons marteler le pavé vivement. Elle est en retard. Elle le sait.

Elle aussi s'en fout.