Je me laisse tomber sur un banc, le souffle court. Je ne

sais plus où je suis. À Paris. Dans une rue. Elles se ressemblent

toutes. Je tente de me calmer. La respiration

abdominale n'a pas été inventée pour les caniches, comme dit

ma copine Véronique. Inspirer. Expirer. Je vais bien. Je suis

une guerrière, pas une serpillière. Les gens me respectent. J'ai

mal lu le plan à la sortie du métro. Parce que je suis fatiguée.

Voilà tout. Cela arrive à tout le monde, n'est-ce pas ?

C. V.

Elles s'appellent Lachésis, Clotho et Morta, comme les Trois

Parques. Trois générations de femmes qui filent leurs vies entre

joies familiales et blessures secrètes. De mère en fille, surtout,

elles se piquent à la même quenouille : l'oubli, la fantaisie, la folie.

Morta, son tour venu, pourrait-elle rompre enfin la malédiction

?