Nous avons aimé les rails serpentant

entre les fermes isolées au beau milieu

de la steppe où un campement,

parfois, alertait le regard. Les lits des rivières

à sec, les hangars détruits, la poussière du

vent, les herbes maigres. Retrouvant ici ou là,

sous d'autres traits, le visage de l'Absent ou

celui de Mère qui m'accompagna toujours

dans ces sortes de vagabondages où je trouvais

mes libertés, d'insolites ferveurs. Qui part et

pourquoi ? Pour quel mirage ? Pour quelle

preuve ? Abandonnant les joies étouffantes

du Pays natal. Écrire, oui, c'est arracher, c'est

s'arracher aux anciens paysages, à ces liens

que l'on pensait indestructibles. Vers la steppe,

oui, depuis toujours ce désir aveuglant,

l'aveuglant désir de repousser l'horizon, de

danser sur la terre, la tête au vent.