Les mères vivent parfois à toute allure,

pressées de passer de l'hiver à l'été, dans

l'espoir de voir le monde autour d'elles les

surprendre.

Elles manquent sûrement de sérénité, sinon

elles ne fumeraient pas autant ; mais leur

colère, leur impatience envers la lenteur de la

vie retombe, se calme subitement, étrangement,

lorsque arrêtées à un passage à niveau, elles

voient passer un train rempli de vaches qui,

elles aussi, les regardent.

Ce sont des mères imprévisibles ; il leur arrive

de disparaître sans crier gare, comme un chat

parti vagabonder à sa guise. Surgit alors, dans

la place laissée vacante, une jeune femme qui

investit l'espace familial, chamboule toutes les

règles, fait lever un vent de liberté.

De son écriture cinématographique, poétique,

Yû Nagashima restitue le regard, perspicace

et ingénu, que portent des enfants sur leurs

parents. Comme la petite fille de son récit, il

a sûrement croqué dans les friandises de son

enfance pour en rendre ainsi les contours et

les couleurs avec autant de finesse, justesse et

simplicité.