Delphine, trente-cinq ans, mariée, maman d'un adorable petit

garçon, a tout pour être heureuse. À ceci près : elle est migraineuse.

Alors, régulièrement, Delphine la boute-en-train, mute. Elle devient

la rabat-joie, celle qui ne boit pas de champagne le 31 décembre

à minuit, qui maudit les fumeurs, la casse-pieds qui demande

qu'on arrête la musique, qu'on éteigne la lumière, celle qui dit, la

mort dans l'âme : «Non, chéri, pas ce soir...» avant d'avaler un

Triptan, deux somnifères, de glisser sous la couette et de s'endormir,

une poche de glace sur la tête.

Refusant de se laisser abattre, elle pérégrine à la recherche du

traitement miracle. De l'homéopathe qui lui demande solennellement

si elle mange le gras du jambon avant de lui délivrer une

ordonnance à lui faire perdre son latin, à l'acupuncteur qui lui

recentre son champ d'énergies, en passant par le grand ponte de

la migraine et les différents praticiens de la planète psy, elle tente

tout, jusqu'à la gouttière qui lui donne «l'air sexy d'un boxeur»

et les hormones qui, très vite, à raison d'un kilo supplémentaire

par semaine, menacent de la transformer en vache limousine.

Dans ces conditions, la vie de couple aura bien du mal à résister...

Détruire le mur d'incompréhension séparant l'espèce migraineuse

de l'espèce non migraineuse, tel est le but de ce livre que toute

migraineuse pourra toujours, l'air de rien, poser sur la table de

nuit de son compagnon...