«J'étais de ceux qui ont eu l'âge

de faire la guerre au moment

pile où s'arrêtaient les combats.

Pour cela, beaucoup d'Américains

étaient venus mourir sur notre

sol. Leur idole était cette femme

que je tenais maintenant dans

mes bras. On fait les guerres que

l'on peut et la mienne, en tout cas,

n'a tué personne. Si ça se trouve,

elle a même fait des heureuses.»

«Humphrey Bogart n'avait pas

l'allonge d'un Robert Mitchum, ni

le nez cassé comme lui dans un combat de rue. Soulevé de son siège et

suspendu à mon poing, bien vite il se fendit de son meilleur sourire.

- Jacques, dit-il, tu as vingt-cinq ans et tu pètes de santé. Moi, je suis

à moitié fini. Je voulais juste savoir si tu avais quelque chose dans le

pantalon.»

Ginger, Ava, Lana, Liz, Grace, Marilyn et autres

madones de la toile, nous les avons toutes tenues

dans nos bras. Nous avons fantasmé en Technicolor,

nous les ados de la Libération, les énergumènes

du fond de la classe. Aussi ai-je pris un joli coup de

jeune en refaisant sur ses indications le parcours

mirobolant de l'un d'entre nous, Jacques Bergerac,

sorte de "Golden Basque" parti de Biarritz avec

dix francs en poche pour s'étourdir pendant quinze

ans dans la familiarité des plus grandes stars

d'après-guerre, épousant même deux d'entre elles.

L'histoire vraie d'un copain d'espadrille, nous

avons tant rêvé qu'elle nous arrive ! Histoire qui

commence par une invitation à souper à la table

d'Ava Gardner, Gary Cooper, Humphrey Bogart,

un soir chez Romanoff, meilleure adresse du

Hollywood de ces années-là. Action !

D. L.