Tu as été opérée d'une tumeur bénigne au-dessus de

l'oreille, tu dors. Le fauve silencieux dans la chambre,

ta mère, ne se pose encore aucune question sur l'insignifiance

de la beauté, l'importance de la beauté. Elle

cherche ton visage d'animal, les proximités sauvages,

ta face humaine et ta vivacité de garenne, la clarté

Renaissance, la délicate complexité. Elle ne retrouve

pas l'aspect d'ensemble bien proportionné. Elle a

beau se dire Attendons, il y a là quelque chose qui

échappe à la description, une harmonie qu'elle a toujours

vue en te regardant, et qui manque. Elle guette,

se penche sur ta joue du côté opéré, tout semble figé.

Elle se souvient des mots du médecin, elle a confiance.

Ça reviendra. Du calme, tout reviendra.

Roman