Elle marchait dans le silence comme une

reine sur les eaux. Les sages sont ainsi :

souvent, ils n'ont plus les mots, plus aucun

mot dans la bouche pour dire la démesure de ce

monde.

La réponse est parfois sous la moindre

touffe d'herbe. Mais elle n'est pas plus dans la

lumière que font les arbres que dans le silence de

Dieu, le vol des oiseaux. Même les ciels d'exception

ne nous délivrent pas les mots en mesure de

nous sauver, de panser notre âme blessée. Vivre,

c'est creuser en vain la terre d'attente dont le lit

serait l'espérance invisible. Vivre, c'est voir, c'est

éprouver chaque instant de pulsation terrestre.

La fenêtre basse de la ferme sur laquelle elle

posait le journal, ses lunettes, par laquelle scrutait

son beau visage recouvert de cheveux longs d'indienne.

Je l'apercevais souvent de profil dans un

étroit miroir crocheté au mur. La cour, la prairie

et le ciel venaient s'asseoir sur la vitre.