Juillet 1943

Mes parents et ceux de mes cousins n'avaient pas attendu la fin des classes pour organiser un envoi groupé de leurs enfants vers l'hospitalier village du Jura où nous accueillerait comme à l'habitude la famille de ma grand-mère. Nous remplissions un compartiment de huit places sous l'autorité d'une maman qui n'était pas la mienne, et les vacances commençaient là, entre Paris et Mouchard, une longue nuit de train d'où nous sortions pâteux, rompus, persuadés d'avoir parcouru des milliers de kilomètres, puisqu'il faisait grand soleil quand le wagon s'arrêtait, en crissant au bord du quai désert.