Quelle époque bénie, les années «80», un souffle d'air frais sur une

France, toujours à l'ombre du «Général», vivotant dans une moisissure

d'après-guerre et ayant digéré «68» avec un petit rot poli. La guerre

d'Algérie, les événements comme on disait, était encore ancrée dans

la chair et les esprits, et un ressac avait rejeté les naufragés du conflit

sur une terre qui ne voulait pas d'eux. La crise du pétrole marqua

définitivement la fin de l'hégémonie gauloise, et le début de la guerre

de dépendance. J'allais sur mes vingt ans, tout juste échappé d'une

fac de Droit où j'avais réalisé que je n'en avais aucun. Ce fut mon

premier job comme auxiliaire aux PTT, et la rencontre d'une paire

de musiciens qui ont ouvert d'autres fenêtres à mes murailles. Mes

premiers francs, à moi, vite envolés dans la nécessaire futilité de nos

apparences, et mon premier plongeon dans ce que je croyais être

l'amour, confondant l'envie et le besoin. Bloqué dans le reflet de mon

identité, je n'avais pas encore trouvé la clef de contact, ce n'étaient

que gesticulations et pantomimes, imitations pour l'assimilation.

Je ne voulais pas forcer la serrure, mais seulement que l'on m'ouvre,

mais ma patte n'était jamais assez blanche.

Toute ma vie était une boîte de nuit, et l'immense videur «black»

répétait sans cesse : «Désolé, mais c'est une soirée privée !» Privée

de moi.