Ce matin, le poète tient sa plume Dès le réveil abrupt du soleil. Agrippé au gouffre torride, il hume L'entrée caverneuse où l'or sommeille. En son sein s'écoule un lent torrent Humide, doux, sucré, comme le miel, Et dehors, un jardin boisé, charmant, Accueille carottes, courges et le ciel...