C'était un sol dur. Qu'elle traversait. Dans un sens.

Puis dans l'autre. Un sol nu. Elle suait. C'était ce

qu'elle avait connu de mieux. Une sorte de liberté.

Un sol qu'elle pouvait partager, fendre, scruter. En

attendant la pluie.

C'était un sol mou. Il s'enfonçait continuellement.

Par les pieds, toujours par les pieds. Sauf s'il tombait,

alors il pouvait s'enfoncer de tout son long. Il n'avait

pas demandé ça, mais ne s'en plaignait pas non plus.

Ce n'était qu'un détour, un tout petit détour. Il le

savait, il tentait l'équilibre.