"J'étais montée cent fois dans cet arbre, mais jamais au-delà de l'entrelacs

de feuillages qui était maintenant en dessous de moi, sur ce nouveau

trône, ce nouveau perchoir que j'avais trouvé deux mètres cinquante

plus haut. Ce dernier effort avait fait toute la différence. La

couverture supplémentaire de silence que donnait cette partie de l'arbre

atténuait le bruit du monde, l'assourdissait, si bien qu'il ne restait plus

que la dernière touffe de verdure au-dessus de moi, puis le ciel. À présent

il y avait d'autres sons, d'autres voix, un vent qui sifflait différemment

dans les branches, le battement d'ailes d'oiseaux et une voix qui

venait de derrière mon épaule droite.

- Il m'a fallu un moment pour savoir où j'étais, dit-il pour commencer.

Je me suis réveillé et j'ai vu ton grand-père et j'ai su que j'étais mort.

- C'était mon papa qui parlait. Je pense que j'ai acquiescé parce que

c'était si exaltant de découvrir ce que j'avais toujours su. Si l'on grimpait

suffisamment haut dans l'arbre de notre jardin, on arrivait dans un

autre monde."

À dix ans, quoi de plus normal que d'aller converser la nuit avec son

père défunt en haut de l'arbre du jardin ? Pourtant, quand la mère puis

les frères de la petite Simone se joignent à ces conversations nocturnes,

c'est toute la famille qui se retrouve perchée sur les plus hautes branches

de l'arbre. Un arbre qui, de jour en jour, étend dangereusement ses

branches et ses racines vers la frêle bicoque, sous le regard incrédule et

inquisiteur des voisins.