L’encre se mouille, efface les lignes vides accumulées. Somme – toute personnelle – des choses qu’on garde. En qualité de poète imaginaire, une trentaine d’années plus loin, le hasard de l’accident trouble les premiers mots qui ricochent. Un bond, un second, des rebonds. Le virus est pris. Que naisse un nouvel orendroit.