«J'aime le vin parce qu'il m'est étrange, parce qu'il m'est

familier, parce qu'il est incompréhensible et fabuleux.

J'aime le vin parce que je ne peux m'empêcher d'aimer

les hommes.

Dans ma cave, il n'y a pas de vin. Il n'y a que d'heureuses

espérances.»

J.-C. Pirotte

Si l'ombre et la mort planent dans ce magnifique récit

posthume, on n'y ressent nulle plainte, on est invité à la

célébration du paysage et du souvenir chers à l'auteur.