Une histoire vraie. Celle d'un petit Algérien, né à Toulon en 1962,

l'année même de la fin d'un conflit cruel. Lui ne sait rien de tout ça,

mais il se sent de trop, ici ou là-bas. Il n'est pas malheureux. Il s'est

créé son monde : la nature, les fruits maraudés, la chèvre dont il boit le

lait, un chien, son seul ami, et sa cabane où il entasse ses trésors. Il n'a

rien, il voudrait tout. La famille ? Nombreuse : la mère, toujours

enceinte, lavant, jardinant, faisant cuire l'éternelle galette ; les soeurs

aînées enfermées dans une chambre couverte de photos de leurs

idoles ; le grand frère, passionné de mécanique. Et le père - ah ! le

père - absent de l'aube au soir, travaillant dur... mais présent quand

même : c'est lui le chef. Le père n'aime pas qu'on lui résiste. Le petit

Mohamed, lui, n'aime pas qu'on lui donne des ordres injustes. Mais la

famille se resserre brusquement dès qu'un de ses membres est en butte

au racisme, bien répandu dans ce département du Var...