Jeanne Parrish n'aurait jamais dû s'attarder en forêt ce jour de

mai 1450. Le temps de remplir son panier de cèpes, la fortune

l'a quittée. À quelques lieues de là, sa maison a été saccagée.

Ses parents, assassinés. Son petit frère Denis, disparu.

Des brigands ? Plus sûrement des déserteurs anglais, avides de

vengeance et de rapine, écumant la campagne normande

comme loups en maraude. Ils ont pillé l'église, profané le tabernacle,

souillé l'autel.

Est-ce à Paris, repaire de mendiants et de malandrins, avec ses

rues bourbeuses, ses places ornées de pendus, que Jeanne

trouvera la force d'oublier ? Elle n'a que quinze ans et, pour

toute richesse, son baudet, un sac de méteil, du beurre, un

peu de sel. Comment survivre parmi camelots et détrousseurs,

lorsqu'on ne sait faire que des petits pains ?

En pleine guerre de Cent Ans, dans une France décimée par la

peste et livrée aux aventuriers, nul ne donnerait cher de son

étoile. Mais la rose est gracieuse, et le lys magnanime.

Comment un roi, Charles VII, comment un poète, François

Villon, ignoreraient longtemps sa beauté ?