Si le rêve d'un autre monde et meilleur ne peut être recousu,

si le sang a été porté sur les autels de l'Histoire et, semble-t-il, en

vain, il reste, dans la boue des jours à savoir accueillir le don des

heures et à l'écrire.

Demeure la nuit pourpre, et celle qui fait danser la poussière

dans le rêve du temps. Demeure aussi l'abandon à goût de néant

dans l'éternelle nuit toujours recommencée. Attendre, sans ciller,

l'aube définitive et "hôte non salué" partir... Et pour autant :

"rien n'a été perdu". De la poésie écrite avec l'encre coagulée,

celle de Gian Carlo Pizzi...