Quand la

Donzelle

glisse

un bâton de rouge

dans le chargeur

de son braquemard

vif-argent, c'est que

le temps se couvre

pour le malfaisant.

Je serais ambassadeur

de X-landes à Paris,

nabot notoire, homme

de turpitudes au scalpel

compulsif et au rêve

de clonage virginal,

je m'inquièterais.

Pas lui.

Il a tort. Grand tort.

La Donzelle va

débouler dans sa vie.

P.-S. : «Je n'ai jamais

rien compris aux

quatrièmes de couverture,

c'est pour ça que je lis.»

Prosper Mérimée