Du cerisier

En premier lieu, ce livre a été écrit pour un arbre, un cerisier très ordinaire qui pousse en Haute-Provence, près d'une maison qui m'est chère ; elle abrite des amitiés, longues. Les poèmes sont en partie composés avec des bribes de phrases non adressées, attrapées parmi les millions de mots qui nous traversent et nous épuisent. Et ce livre reconduit un désir toujours vivace et tendu, celui de poursuivre la recomposition d'une question arborescente : qu'est-ce que notre vie ?

Qu'est-ce qu'un mot ? une cerise ? un pétale ? une barque ? Qu'est-ce qui est rouge et que veut dire « rouge », que prononce « blanc » ? Qu'est-ce qu'une forme ? Qu'emprisonne-t-elle ? Que libère-t-elle ? Et qu'est-ce, oui, qu'est-ce qui s'enroule dans le noyau d'un fruit, ou d'un mot, pour qu'ils se souviennent de nous assez longtemps pour que parler, nous parler, existe ?