«Depuis quelque temps il ne dormait plus. Les yeux

grand ouverts dans le noir, il guettait. C'était ainsi

chaque matin. Il n'avait qu'une très vague idée de ce

que cela signifie : le matin, ce n'était pour lui que cet

affût, cette attente, assis dos à la paroi, jambes

repliées, ses bras entourant ses genoux et les ramenant

serrés sur sa poitrine, pour laisser le moins d'accès

possible au froid qui se faisait plus vif à cette heure-là,

et la tête renversée en arrière, les yeux fixés sur le couvercle

que rien ne permettait encore de distinguer.

Dans la nuit glacée où il était plongé, où il ne pouvait

même apercevoir ses mains, pourtant à quelques centimètres

de son visage, cela allait venir, naître comme

chaque fois, un espoir jamais déçu et qui le maintenait

en vie jour après jour. Il aurait voulu saisir le moment

exact de l'apparition, mais cet instant lui échappait

toujours. C'était là, simplement, c'était là maintenant,

ce fin liseré de lumière qui dessinait, trois mètres

au-dessus de sa tête, le contour circulaire du couvercle.»