«La mère a fait un rêve. Elle sortait de la chambre où

sa fille était alitée. Des infirmiers lui apprenaient

dans le couloir qu'elle était dans le service des

grands délirants et qu'elle devait aller à la pharmacie

acheter pour sa fille, une boîte de sept cent comprimés

qui devaient servir pour sept cent semaines. On

disait à la mère : «C'est pour un long traitement.

Vous en aurez au moins pour sept ans.» Décor de

cauchemar : une tempête. Un ciel très noir. Le ciel

était à l'intérieur de l'hôpital. Sa luminosité blafarde

éclairait les lits, transperçait les murs et les fenêtres.

La fille était allongée sous l'orage blanc. Son visage

paraissait absent, son corps, sous le drap, semblait

immatériel. On aurait dit un être immolé sur une

table de sacrifice.»