Une destinée bohémienne

Comme un automate ce matin-là, j'ai repris le volume de Rimbaud qu'elle m'avait offert. Je l'imaginais loin, très loin, quelque part dans une île de l'Atlantique ou du Pacifique, Saint-Martin, Saint-Barthélemy ou Bora Bora. Elle se la coulait douce peut-être avec son godelureau. Son meilleur plan à elle, c'est de ne pas avoir de but précis. Étais-je sa première ou sa dernière victime ? Même si cela paraît de la folie, j'ai concocté une stratégie pour la retrouver. Elle ne sera peut-être pas en chair et en os, mais je sais que les retrouvailles sont assurées. Une ombre, une présence, un souvenir indélébile... J'ai décidé de recréer son existence et son histoire par l'imaginaire, au gré de la plume. Elle se révélera à nouveau, non par la vérité d'un nouvel espoir, ni par le mensonge d'une fiction cousue de toutes pièces, mais par le vécu d'un partage transcendant les barrières. Car, sans être atteint des illuminations rimbaldiennes, je crois que je suis devenu trop dissipé et faible pour autre chose.