Abadôn, dans le livre de Job, c'est la perdition,

l'égarement.

Égaré : sur une île, un quai, dans une ville,

une chambre d'hôpital. L'espace a toujours

des murs envahis de lierre, celui de l'enfance

persistante, parasite, il a toujours la mer,

qui lui donne ses proportions, ses chiffres

et ses rythmes.

L'égarement n'a pas d'île, de ville ni de quai,

ni de chambre, mais une écriture qui se gagne

sur la nuit et dans la nuit, avec le corps, sa

fatigue son sexe et son souffle, et le contact

amoureux le plus seul, le plus étroit et le

plus douloureux avec la violence originaire.

Et la poésie comme perdition accidentée,

charnelle, désirée quelque part entre le

noir et le nu, intensément.