«Anthropologue, ou quelque chose comme ça ; Monsieur Michel est anthropologue,

il explore nos profondeurs mais il dit qu'il s'intéresse au commerce. Il

cherche le sens de ce que nous faisons : acheter, vendre, tout ça...

Tu te rends compte, Amin, tu crois vendre tes petits tricots, tu fais ton bizness, mais

non : tu fais des choses si importantes qu'elles seront disséquées, analysées, sondées !

Non, sérieusement... Vous croyez vraiment que c'est ici, dans nos misérables

boutiques, qu'on peut comprendre le sens de l'économie moderne ?

Bien... Après tout c'est vos affaires, moi je parle, je suis curieux. »

C'est en ethnologue, suivant les routes algériennes du commerce à la valise que

je suis arrivé à Istanbul. J'y ai débarqué en 1997, et la foule et le mouvement

presque fluvial des chalands m'a emporté dans un quartier dont le nom sonnait

comme une comptine : Laleli. J'ai fini par croiser des Algériens et des Tunisiennes,

comme perdus, enfouis dans la foule des chalands dont la grande majorité

alors était russe. Des Algériens et aussi des Tadjiks et des Polonais, des Turkmènes

et des Roumains, des Kurdes, des Mardinlis, des Alevis d'Antioche ; une jeune

femme belge qui achetait froidement à deux heures du matin des tapis aux femmes

turkmènes à peine descendues de l'avion ; des Palestiniens et des Irakiens déjà un

peu en déroute, et beaucoup de catastrophes et drames personnels auxquels la

ville et le commerce semblaient en mesure de donner un épilogue honorable.

Parce qu'elle ne génère que des passions sans lendemain, des éclats sans

écrit, des histoires individuelles bien plus que de l'histoire, cette exultation des

subjectivités laisse une large part qui échappe au regard des sciences sociales.

Le discours des passions est au-delà de la science, il n'est ni son horizon ni son

indépassable, il est plutôt ce qui s'en enfuit sans cesse, échappe au test, sort

du texte, en glisse, liquide. Tombées d'écriture comme on dit tombés de

camion. Ce livre est d'abord fait de quelques-uns de ces moments de subjectivité

que j'ai pu arrêter, simplement en changeant le format d'écriture, plus quelques

photos, comme traces de fantômes, les sillages que laissent ces passions dans

la lumière du bazar.