Son visage exprime une ferme résolution. Ses

gestes sont brefs et précis. Sa main ne tremble

pas. Il joue pourtant sa vie dans cette affaire. Il est

écrivain et, ce soir, il se propose d'écrire son autobiographie.

Sur sa table se trouve rassemblé tout

le matériel nécessaire, du papier, un crayon, une

gomme, un hérisson. Qui n'a rien à faire là, ce dernier,

vous avez raison. Dont la présence incongrue

est même un vrai mystère. Mais l'effet de

surprise s'estompe vite. Place à la colère. Ce

hérisson naïf et globuleux est une calamité. Si

doué soit-il lui-même pour l'introspection vicieuse

et le repli sur soi compulsif, il contrarie

grandement et déroute l'ambitieux projet autobiographique

de l'écrivain. D'où sort-il, ce nuisible

animal, renifleur, bruyant, hirsute, insaisissable,

que cherche-t-il ici ? Que me veut-il ?

Du hérisson est bien sûr impossible à résumer : autant mettre

Michaux en fiche ou Beckett en équation. L'animal y sert de

contrainte et de miroir, fil directeur posé sur un bureau et

mystère qui offre sa poésie, ses métaphores ou ses accrocs

au livre en train de se faire.

Du hérisson est une boîte à outils, un art poétique où l'on

trouve de tout et même quelques armes cachées pour

assommer les médiocres alentour. C'est aussi un coffre à

bijoux, à jouets : on y découvre une peluche qui pique et pas

mal de petits joyaux. Magie de Chevillard, qui transforme en

émotion le sarcasme, sans qu'on y prenne toujours garde.

Un si bon génie méritait vraiment qu'on aille s'y frotter.

Fabrice Gabriel, Les Inrockuptibles.