La Blancheur de l'Aube

La plume m'attend sur l'écritoire mal cirée.

Il y a si peu à accomplir quand l'hiver jette sa capeline sur le dos des champs. Si peu à façonner et tant à contempler...

Les arbres sont devenus l'écrin des mots cueillis sur les branches du temps. Combien de jours, combien de nuits faudra-t-il à la terre pour épouser à nouveau le grain d'épeautre ?

Je recherche l'ivresse dans l'encre des lettres, même si parfois ma plume grimace et se plaint de mes cavalcades improbables...

Le vent aura beau me cantonner dans les bras de ma maison, il ne pourra pas m'empêcher d'écrire entre les lignes de ma chevauchée et de peindre le silence, quand le crépuscule apparaît...