La nuit, bleutée, déroule ses kilomètres, La route, domptée, a reconnu son maître. Le dos, collé, au siège conducteur, Les mains, doigtées, jouent du ralentisseur, Les yeux, rivés, sur la prochaine frontière, La clope, vissée, à la commissure des lèvres. Et nous, bercés, par le roulis roula A peine lassés, par ton prêchi-prêcha, Pouvant rêver...