« C'est-à-dire que ton rire rit en moi

Que ta mort mord en moi

Qu'il est des moments où je voudrais t'imiter

Mais à moins de mourir chacune à mon tour

Celui-ci n'est pas joué

Déjà ton air roulant sur ma peau d'herbe et de vitre »

Le choix de l'éditeur

Un jour, Laurence Bouvet m'a dit : « Ma mère est morte après avoir regardé à la télévision un feuilleton nommé La mort est un poème  ».

Je connaissais depuis quelques années la poésie de cette auteure, psychologue de formation, dont l'écriture scrute l'intime. Mais c'est de cet échange que date véritablement notre rencontre.

Comme si dormir n'évoque pas seulement les circonstances qui lient de façon troublante la mort de sa mère à la poésie. Dans ce long poème, où se mêlent le chagrin et l'humour, la déréliction et un travail sur la langue, Laurence s'adresse à celle qui n'est plus. Son chant suit les méandres d'un bouleversement intérieur, dessine le cadastre d'une présence perdue.

Et retrouve, sous le chaos des émotions, la langue miraculeuse de l'enfance.