Comment nommer la beauté autrement qu'en lui imaginant

un lieu qui échappe au reflet, à l'apparence, à la langue,

au récit - pour dire : à toute forme de représentation ? Un lieu

proprement inscrutable, car enfoui en son mystère, comme

au fond d'un pli inaccessible au sein de l'infini froissement du

monde.

Ainsi la beauté se laisse soupçonner autant qu'elle nous

invente. Nous pensons connaître toutes les ruses pour la traquer

et, à cette fin, nous menons au mieux les glorieux combats

de l'art pour la débusquer et la révéler au jour. Mais c'est

chaque fois peine perdue : elle nous échappe au moment même

où nous croyions nous parfaire dans son évidence. Et l'alerte

passée, il ne nous reste plus que le vain orgueil de pouvoir

enfin la surprendre «en son miracle» et de l'y retenir, nous

qui toujours demeurons dans la crainte de sa défaillance - qui

est l'autre nom de sa lumière.

G. T.-C.