«C'était plein à craquer, des maçons, des peintres

en salopettes prenaient le pousse-café au comptoir où

nous attendions que se libère une table. Le menu était

affiché à la craie sur un des miroirs, ce jour-là c'était

une blanquette de veau. Papa portait une veste en

velours et un béret serré comme celui d'Auguste avec

bien évidemment une chemise à carreaux. On ne dépareillait

pas du tout dans le restaurant où, très vite, on

avait trouvé à s'asseoir. Les deux ouvriers à la table à

côté ont regardé les mains de Papa, tachées de couleurs

diverses, ces mains dont il disait souvent qu'elles

étaient imprégnées jusqu'à l'os. Il avait alors plus de

soixante-dix ans, mais avec son allure énergique et

l'impression de puissance qui émanait de lui, il pouvait

très bien passer pour un peintre en bâtiment.

- Vous avez un chantier dans le coin ? demanda

l'un d'eux.

- Je refais un plafond à l'Opéra, répondit mon

père, attaquant son oeuf dur mayonnaise.»