«Il ne se souciait aucunement de son habit : son

uniforme n'était pas vert mais d'une couleur tirant

vaguement sur le roux farineux. Le col en était si

étroit et étriqué que son cou, bien qu'il ne l'eût

point long, paraissait proprement démesuré lorsqu'il

en émergeait [...]. Immanquablement, des choses

se collaient à son uniforme : tantôt un brin de paille,

tantôt un bout de fil, et il avait en outre l'art tout

particulier, lorsqu'il était dans la rue, de passer sous

une fenêtre juste au moment où l'on en déversait

toutes sortes de saletés, si bien qu'il transportait

perpétuellement sur son chapeau des épluchures

de pastèque ou de melon et autres sornettes du

même genre.»

La vie d'Akaki Akakievitch, bornée à l'univers étroit

de son travail au ministère, se trouve bientôt

métamorphosée par un projet invraisemblable :

l'acquisition d'un manteau neuf...