Ayant vidé la poubelle sur le trottoir, il trouva vite le sac qu'on plaçait

dans la salle de bains, en retira des cotons-tiges, un vieux tube de

dentifrice, un autre de tonique pour la peau, des lames de rasoir usagées.

Et les poils étaient là. Pas tout à fait comme il l'avait espéré :

nombreux, mais dispersés, alors qu'il imaginait une touffe bien compacte,

quelque chose comme une moustache tenant toute seule. Il en

ramassa le plus possible, qu'il recueillit dans le creux de sa main,

puis remonta. Il entra sans bruit dans la chambre, la main tendue en

coupelle devant lui et, s'asseyant sur le lit à côté d'Agnès apparemment

endormie, alluma la lampe de chevet. Elle gémit doucement

puis, comme il lui secouait l'épaule, cligna des yeux, grimaça en

voyant la main ouverte devant son visage.

«Et ça, dit-il rudement, qu'est-ce que c'est ?»