Alors que Liz n'est plus là, je le

sais, et qu'il ne reste maintenant,

un an après les faits, qu'une légère

sensation de vide, je continue de

penser qu'elle est là, quelque

part, sous une forme ou une autre,

accrochée à la poussière qui se fixe

aux rideaux vert pâle du salon, sur

les ondes radio qui se propagent

dans les airs, ou peut-être mise au

courrier avec la mauvaise adresse,

qui finira par arriver à retrouver le

chemin de chez moi. J'ignore si ce

sentiment est sain.

La ville paraît toujours habitée de

sa présence. Le premier léger dégel

de printemps a commencé et, sous

la glace, on sent le ruisseau couler de façon un peu plus

évidente. Parfois, lorsque je descends jusqu'à son lit,

je vois un poisson nager, telle une main fantôme, à

travers la surface verglacée.