Tu regardes fixement la page, le dessin déjà fini

avant d'avoir été commencé. Tu cherches

à rendre visible quelque chose, moins un objet,

moins une personne, moins un lieu que ce

qui en irradie, ce qui le rend particulier et le relie

à toi. Tu te sens un peu plus proche de celui

qui a tissé le tapis, du scribe qui a imaginé ces

petites bouilles rondes, du fenouil sauvage

qui a poussé près de la forteresse, du café apporté

par la serveuse à qui tu donnes quinze ans

et qui refuse de porter des stilettos à plateaux.

L'oeil doit décider. Tu as 30, 15, 45 minutes pour

saisir ce que tu voudrais sauver de l'incendie,

ce que tu voudrais montrer à qui ne l'a encore

jamais vu.