Je suis olympien dans cette tenue. Les palmes

claquent sur les rosaces de ciment. Le barman

m'adresse un petit sourire, style : «C'est fun ton

truc». Une vaste discothèque en plein air, ponctuée

de tables basses et de lanternes. Une extase.

L'éclairage flottant, la caresse des bougies, le vent

tiède de la nuit, Betty Boop assise seule à une table

devant deux verres... Houlà, la soirée attendue depuis

des lustres. Je commence à respirer très fort dans mon

tuyau en plastique. Une vraie chaudière à fuel. Un

rhinocéros, prêt à foncer tête en avant. Sur la salsa de

Knokke-le-Zoute, je remue mon corps en latex dans

tous les sens. Mine de rien, je me rapproche de Betty.

Avec les bras, j'effectue quelques mouvements d'inspiration

versaillaise, couleur Louis XIV. Je suis pour

le raffinement des déclarations d'amour. L'hommage

poussé à son paroxysme. Derrière mon masque couvert

de buée, je scrute la moindre expression sur le

visage de ma promise. Mais elle ne me reconnaît pas.

Je continue à gesticuler. Heureusement, il n'y a pas de

service d'ordre ici, la chasse aux asociaux est fermée.