Quelque chose s'est absenté

Ma plume à la place de ses mots désormais. Des mots qu'il ne

prononcera plus. Ou ceux qu'il n'a jamais prononcés. La voix

volée, on se dit qu'il reste les yeux pour parler. Dernière passerelle vers les autres. Derniers messagers du silence obligé. Mais

quelque chose s'est absenté. Les yeux de mon père ont volé en

éclats. Il y a du bris de verre parsemé dedans. La lumière en

capilotades. Des miettes égarées de verre poli par l'eau. Un

marais troublé. On dit des yeux cassés. C'est à peine une image.

Un vitrail lézardé. Un clair-obscur, comme un voile derrière

lequel on devine la lueur d'une bougie qui tremble.

Mon mouchoir ramassé au fond de ma poche. Mon poing

fermé par dessus. Le chagrin enroulé dedans.

Nous sommes tous de passage ici-bas. Des invités en quelque sorte,

sur cette terre qui donne à apprendre. Dès lors, nous observons, nous

trébuchons, souvent, nous grandissons, parfois, nous aimons. Nous

apprenons à aimer.

Et puis, chacun retourne d'où il est venu, laissant, ou non, des traces.

Des traces porteuses de nos pas, ou non. Ce sont ces traces que disent

ces lignes. Celles du père. Elles lui échappent, se creusent, se dérobent. L'enfant observe. L'enfant trébuche. L'enfant grandit. Aime.Apprend à aimer. Son propre passage s'écrit.