Cette modeste étude conservera peut-être le souvenir d'un monument disparu, oublié après les soixante-dix années écoulées depuis sa démolition. Et comme le recul embellit tout, volontiers nous imaginons quelque fleur agreste piquant sa couleur vive sur la masse sombre et trapue ; volontiers donc nous redisons ces vers d'un poète lorrain saluant la tour de l'Horloge île sa ville natale :

Et comme s'il voulait parfois se mettre en frais

Et piquer galamment fleur à sa boutonnière,

Il laisse par les trous de ses flancs balàfrés,

La giroflée ouvrir sa gerbe pritannière,

Pourtant dans ses pans verts son vieux coeur bat toujours

Les aiguilles de fer font, sur sa grande horloge,

Avec une lenteur- impassible, leurs tours

Que d'un coup d'oeil hâtif le passant interroge ;

Sa cloche au point du jour donne à chacun l'éveil

Et fait, en plein midi, grouiller la fourmilière ;

Le soir son couvre-feu nous invite au sommeil

Par les doux tintements de sa voix familière ;

Et quand l'ombre plus dense enveloppe sans bruit,

Comme pour l'assoupir, la vieille tour amie,

Son gros oeil lumineux grand ouvert dans la nuit

Veille amoureusement sur la ville endormie (1).