Thierry Van Roy, coureur de fond de l'inutile, chien

errant de la galaxie, passe-muraille du chaos est un

réjoui de la dérive. Il ne sait jamais où il va, il ne va

jamais où il sait. Un vent chargé de neige intérieure

l'a poussé en Sibérie Noire, il n'en est jamais

revenu. Ses restes sont arrivés par la poste, dans une

enveloppe à papier-bulles : quelques textes de poésie

intraveineuse, des photos très noires d'un pays blanc.

Une liste de ses préférences : le son des bogies du

Transsibérien, se faire lécher le visage par les aurores

boréales, court-circuiter les constellations, craquer

des allumettes aux esprits.

Dans «Sibérie Noire», son testament polygraphe

commencé à la naissance, Thierry Van Roy lègue

toutes sortes de choses qu'il n'a pas, à des gens qui

n'existent pas.