Il n'y a rien d'autre que le chant des sirènes fini. C'est

peut-être pour cela écrire, pour tenter de capturer la vacuité

du sens, terreau fertile s'il en est, pour visser le silence sur la

page, capter l'inaudible. Gageure. Tâche commutative. Et

surtout tout échappe, nous le savons malgré la lutte. Les

mots aussi qui vivent, se moquent des assemblages fous pour

finir par trahir. C'est aussi pour cela écrire. Mutismes à intervalles

quand on atteint les cimes.