« Une cabane. Le bois flotté, des forêts entières échouées là. Des troncs gris, ils ont pris le gris de leur terre d'accueil ! Une arche. Troll pétrifié. Rien au-delà, beaucoup de lumière. Du bleu regarde le vert. Plus loin, au bout de la piste, qui lèche la montagne, la maison du sorcier. C'est gravé sur la porte, un chaudron, des paroles étranges, répétées, des mots vivants, qui connaît les herbes sacrées, les dieux qu'il faut connaître. La tourbe reste là. Où sont partis tous ces gens ? On est chez eux, ils nous regardent. Mousse arctique, écorce de bouleau. Tourbe subie. »