Olga descendit rapidement les marches de la station de

métro Mirabeau, admira la perspective et les lignes de

fuite qui l'été, quand la ville se vidait, donnaient à Paris

le modelé d'une ville américaine, puis elle s'engouffra

dans le tunnel d'une nouvelle vie, appliqua la face

violette de son passe Navigo sur la borne et força le

passage, elle poussa de ses mains l'ouverture du portillon

automatique. Les voitures accéléraient sur la grande

avenue, leurs couleurs métallisées se confondaient avec

le gris permanent du ciel et risquaient chaque matin,

quand elles se mêlaient aux bus violents de la RATP,

qui peinaient à freiner, de la renverser. Elle sortait,

écarquillait les yeux, émerveillée par la beauté de la

petite place, aux formes d'un diagramme semi-circulaire,

aux contrastes des strates de la modernité entre les

enseignes orange des supermarchés, les caducées verts

clignotants et le fer forgé brun, désuet, de la colonne

Morris et de la fontaine provinciale où les clochards,

les SDF et les touristes pauvres s'abreuvaient.