Malraux demande la vérité à la littérature et à l'art. Dieu et l'homme étant morts, les grands projets modernes désaffectés, le monde se survit sans queue ni tête, à ronger son cadavre. Hideux vertige nécrophage, pour rien. Seul défi au désoeuvrement nauséeux, seule énigme : les oeuvres. Issues de tous les temps, de tous les lieux, elles sont les chambres sourdes de l'absolu.