C'est idiot, j'aurais dû t'aimer en hiver. Dissimulé derrière une écharpe que tu aurais voulue élégante, blotti sous un manteau qui ne te serait pas allé, j'aurais pu avorter un amour puéril et j'aurais évité de t'éborgner autant. « J'entre. Et pour une fois, je n'ai pour seule compagnie que moi-même. Me raccrocher au « maintenant » m'a-t-on dit. Alors j'écris pour m'y ancrer...