Je ne la connais que de lue, de lum, de lux. Sur la place les signes se condensent de notre ignominie, peut-être d'une ressemblance. Il fait froid à Santiago et quand le froid faiblit il pleut. La robe en laine grise se mouille et son encre se mêle au feu qui tombe des enseignes lumineuses sur son matériel humain : corps défaillant, visage émacié, translucide, crâne tondu. Ces décombres viscéraux, toute cette mauvaise mine et cette mise peu engageante mettent à mal les coulées rhétoriciennes d'un castillan d'or (de siècle sinon d'âge).

(...) Rien ici n'est superficiel, il n'y a pas de cicatrisation possible, pas de chiffrage, tout se recompose, pas de pansements, pas d'adhésifs, pas d'interprétation.

Michèle Ramond