Il n'y a pas de mort, de chagrin ni d'amour grands ou

petits, que l'un soit plus infime ou plus insignifiant

qu'un autre. C'est dit en vers et en prose souvent

arrangés ensemble ; scènes vues et vécues,

passages dans le temps par instants ou saisons et,

entre les mots, parfois, des blancs qui comptent.

Mais tout peut-il être dit entre surgissements et

silences ?