«Maman est morte, je suis maman, voilà, c'est

simple, c'est aussi simple que ça, c'est notre

histoire à toutes les trois. Tu en mets du temps

à raconter les histoires, je me disais quand

elle me racontait une histoire dans mon lit.

Là c'est allé vite, si vite, le regard de maman

dans le regard de ma fille, c'est là qu'elle

est, c'est là que je la retrouve, et dans ses

gestes aussi, dans les gestes impatients, un

peu brusques, de ma petite fille doublement

aimée. Maman vit en Angèle qui court sur

une pelouse interdite. Maman me parle et

me sourit quand Angèle lance son regard de

défi aux adultes qui la rattrapent et la grondent.

Maman est là quand Angèle tombe et se

relève aussitôt, les dents serrées, pour ne pas

pleurer. Elle est dans le cri qu'elle ne pousse

pas, dans sa petite grimace d'enfant crâne qui

ne compose pas. Partout, dans mon enfant, ma

mère a laissé son empreinte.»