Les paroles du Christ se déploient avec ceux qui les lisent -

qui les lisent à la clarté de leurs cinq sens. Avec leurs yeux,

bien sûr, mais des yeux doués d'un regard longuement poli

par la contemplation, aiguisé par la patience, vivifié par

l'étonnement ; un regard à la fois vieux de milliers d'années,

car s'enracinant dans les profondeurs du temps de la Révélation,

et jeune à chaque aujourd'hui, car s'enfantant d'instant

en instant, inlassablement tendu à la pointe du présent,

ouvert à du neuf, à de l'insoupçonné - à de l' à venir. C'est à

cette lecture que nous convient ces Sermons aux oiseaux , la joie

de lire avec nos cinq sens, et de développer, à notre tour et à

notre mesure, un sixième sens : celui du chant silencieux,

du picorement de la lumière, d'une continuelle migration

intérieure pour découvrir les trouées d'infini secrètement

inscrites dans notre finitude. «À vrai dire, tous les sermons

sont aux oiseaux [qui] font du ciel une terre et de la terre un

ciel» - qui font du ciel un texte et de ce texte un haut chant

de la terre. Qui font de tout un vol dans l'immensité.