Des contes issus de nulle part. Sans âge. Sans loi ni

confession. Rêveries d'un promeneur solidaire. Qui croit

seulement savoir que la naissance est un don du ciel, la

renaissance un miracle.

Qui pleurait dans le ventre de sa mère parce qu'il

appréhendait ce qui l'attendait à la sortie.

Mais il a ri un peu plus tard en voyant les bouilles

attendries de ceux qui se penchaient sur son berceau.

Un rire de résistant ébouriffé, fatigué déjà de devoir

affronter l'enfer du monde, l'envers du paradis d'où il

avait surgi, mais prêt à dévorer toutes les friandises de

la terre et à croquer le sourire de sa mère.

Pour ne jamais désespérer.

Pour un jour tenir la main de l'enfant qui naîtra de lui.

Ou d'elle.

Pour presque rien.

Presque rien ; ainsi s'était-il auto-baptisé. Et d'ajouter :

"mieux que rien."

Des contes issus de nulle part, de la table rase d'un

imaginaire sans passé, à peine naissant, peuplé de

personnages sans chair ni os, comme des rêves de

naissance(s).